Puisqu'il faut bien vivre, écrire, faire semblant de rire comme on muselle son imagination, la plume à la main, tenter de faire vivre ses maux, car si on m'use, elle sait me rendre les mots... Il faut se saigner pour trouver une encre à sa hauteur, car si 'on' persiste et muse, elle préfère qu'on l'appelle par son prénom... Mais pointe d'ironie, au fond je sais qu'on s'amuse ; elle me dit sans cesse. Seulement la force de l'un, pacte sous le poing, d'exploser se retient, il ne va sans dire qu'un jour, la force de l'impact, sur un point, finira d'imploser... Comme si on pouvait instiller une chimère dans nos c½urs, pour pourfendre notre pléthore d'illusions, et part delà les mots dit, faire mal comme si l'ont avait raison. Comme si on pouvait, distiller dans nos chaumières une ranc½ur, pour défendre notre plaie, tord de nos illuminations, et part de là, les maudits, faire le mal comme par déraison... Quelques gouttes suffisent, la douceur du cyanure n'est pas censé apportée des ailes, simplement 'elle' se met en quatre pour finalement reste seule... et rang, placé, une lettre par une autre, un être par un hôte, une caresse par la douleur...
